Босс моего бывшего

Моя девочка…

«Молчишь?»

«Молчи уж…»

«Иди к чёрту, Поклонский. Никогда больше не появляйся!».

«Ненавижу тебя».

«Ты хотя бы жив?»

«Ты точно жив, я проверила! Или нет? Но ты же Поклонский, о твоей смерти узнали бы все газеты».

«Эх… Ладно! Я спать ложусь и ты ложись. Слышишь? Люби свою жену и никогда ей не изменяй. Она у тебя хорошая».

И после этого тишина – уже несколько часов как. Я присаживаюсь на край кровати, набираю номер Вари, хотя больше чем уверен: никто мне не ответит. И оказываюсь прав: мой номер вновь добавлен в чёрный список.

В этот раз она меня так просто из бана не достанет. Ну что ж, я был готов к такому повороту.

Закрываю глаза, сжимаю пальцами переносицу, проясняю мысли через боль. Где ты, Варя? Куда сбежала? К родителям? Сестре? К друзьям уехала? За время моей тобой одержимости я выучил наизусть все адреса, на которых ты бываешь, всех близких твоих узнал, пусть и заочно.

Наверное, я сталкер, ну и чёрт с ним.

Проходит, наверное, час прежде, чем я поднимаюсь с кровати. Всё моё намеренное спокойствие осыпается пеплом вокруг ног, а на лице выступает испарина. Надо умыться. До ванной дохожу в сумрачной темноте коридора, вхожу в тёмную комнату, сбиваю ногой корзину. Кучка гигиенического мусора вываливается под ноги, я включаю свет и, присев на корточки, сгребаю всё обратно в ведро.

В руку тычется что-то твёрдое. Острые края незнакомой коробочки врезаются в ладонь. Какое-то лекарство? Варя чем-то болела?

Вспоминаю, как дурно она чувствовала себя в последнее время. Что-то её мучило, но она так и не поделилась.

Коробочек несколько – штук восемь. Названия, написанные на коробке, утекают из сознания, но что-то подстёгивает рыться дальше. Как последний бомж я копаюсь в мусоре. Не пропитания ради, а ответов для. В этой корзине кроется что-то важное, и я отчаянно ищу подтверждение собственным догадкам, от которых плавится мозг.

Их восемь штук. Тонких полосок пластика, на которых… по две полоски. Забавная тавтология. Такие штуки в романтическом кино барышни оставляют поутру на раковинах в надежде, что мужик в перерывах между бритьём и чисткой зубов найдёт, всё поймёт и обрадуется. Тесты на беременность.

Восемь штук и каждый положительный.

Ногой отпихиваю всё остальное, в руке остаётся только пачка доказательств того, что Варя сбежала, имея под сердцем ребёнка.

«Это был только мой сын, Дима. Ты никогда не был его отцом», – звучат в голове ехидные слова Юли.

Не мой сын.

Тогда был не мой. А сейчас?

Я внимательно рассматриваю тесты. Вглядываюсь в каждый, ищу ответы и прислушиваюсь к собственной интуиции. Только могу ли ей верить? После двадцати лет кромешной лжи могу ли себе доверять?

Варя беременна – это факт. Но…

Это же Варя, шепчет тонкий голосок в голове. Она не Юля, Варя не подлая.