Босс для Гадкого утёнка (СИ)

 — Скажи это Тимуркиным бубенцам…"

"— А ты в курсе, что шантаж — это дело уголовно наказуемое?

— Ещё десять секунд осталось на раздумье. Тик-так… тик-так… — кривляется в ответ шантажист.

— Тогда с тебя ещё защита от Инессы, — сдаюсь я, сердито пронзая его возмущенным взглядом.

Алекс торжественно протягивает ухоженную ладонь для пожатия.

— Договорились!

Глава 8. Мой босс — дикарь

Сижу в приемной Лебеды и задаюсь вопросом, что за нелёгкая занесла меня в эту нелепую ситуацию.

Вокруг галдят и сплетничают свежеперекрашенные в шатенок модели, секретарша подравнивает длинные ногти пилочкой… и никто меня не узнаёт. Нет, ну кое-кто косится, конечно, но это однозначно с целью оценить преимущества соперницы, а не из-за попытки вспомнить, где же мы встречались.

Тимур Аркадьевич кастинг шатенок всё же провести решил, раз уж кинул клич. И длится он уже около часа. Как только терпения у человека хватает.

И кстати, интригана-визажиста Алекса рядом нет.

Он снова преобразил меня, на сей раз не только накрасив, но и обрядив в модельное платье с туфлями на высоких каблуках. И бросил в этот змеиный клубок. А сам тем временем решил понаблюдать из тени за тем, как я барахтаюсь среди ядовито-кусачих соседок. Более того, сказал, что позвонит боссу и сообщит про встречу с «найденной беглянкой» не сразу, а в течение часа. Чтобы я успела якобы попривыкнуть к новому амплуа.

Лёгкий сквозняк заставляет меня поднять голову. Из дверей кабинета выходит недовольная модель и скрывается в коридоре, ни на кого не глядя.

Секретарша взмахивает рукой, как дирижёр, и утомленно командует:

— Следующая!

Рядом со мной сидит, покачивая ножкой, одна из амбициозных красавиц и от скуки листает фотки в смартфоне. Потом, хмыкнув, поворачивает ко мне голову.

— А прикольный сегодня кастинг! Быстро проходит. Тимур Аркадьевич прямо ускорился по сравнению с прошлым разом.

— Быстро? — с сомнением фыркаю я. — Целый час уже прошел!

— Но этот час уходит теперь на десяток моделей, а не на одну-две. Разницу улавливаешь? — девушка окидывает меня оценивающим взглядом, задерживаясь на волосах, и вдруг любопытствует: — А в какой салон ты ходила на корректировку цвета? Потрясный медный каштан получился. И так естественно смотрится.

— Ни в какой, — неохотно отвечаю я. — Этот цвет — подарок мне от неизвестного родителя. Я вообще никогда не перекрашивалась.

Идеально выщипанные брови моей соседки изгибаются удивлённой дугой.

— Оу, так тебе повезло с генами. А ты что, детдомовская?

Блин, и чего она любопытная такая? Грубить фразами типа «Не твое дело» не хочется, поэтому я буркаю под нос:

— Ага.

— Фига себе. И что, сама пробилась?

— О да, — иронически киваю я. — Днём и ночью пахала, ресницы училась красить, чтобы человеком стать.