Боюсь тебя любить

Симку поздравляют, заваливают пожеланиями и комплиментами.

Я свой комплимент-пожелание презентую в виде песни. Ресторанный клавишник очень ловко мне подыгрывает. Импровизирует.

Свет в зале становится приглушенным.

– …поздравляю, дорогая, – перехожу на шепот и выключаю микрофон.

Аккуратно вышагиваю к своему месту под волну аплодисментов. Слышать их всегда приятно.

– Я даже расплакалась, – Сима подсаживается на соседний стул, сжимая пальцами бокал игристого. – Спасибо.

– Только не реви, – склоняю голову вбок и кошусь на телефон.

– Ты целый вечер от него не отлипаешь. Колись, ухажер завелся?

– Да. Поссорились просто. Нервничаю немного.

– Ну, это дело привычное. Рассказывай, он красавчик?

Киваю.

– Ты его знаешь.

– Хм… даже сложно предположить.

– Ваня.

– Ваня… Ваня… это Серёгин друг, что ли?

– Он, – улыбаюсь как дурочка в тот момент, когда Симкино лицо становится хмурым. Я бы сказала, озлобленным.

– Ты же понимаешь, что у него с тобой несерьезно.

– С чего ты взяла?

– У него таких, как ты… Тат, коллекция целая. Он вам номера присваивает, – Симка кривит губы, продолжая нести в мир «добро».

– Что за бред, Сим?  Не верю.

–  Можешь не верить, Азарина. Но потом обязательно расскажи, каково это – быть сотой в его списке. Юбилейный трофей, между прочим.

– Замолчи. Мой Ваня не такой! – повышаю голос, привлекая к нам внимание гостей.

– Не такой? Тат, там же все на лбу написано. Они при мне с твоим братцем его баб обсуждали. Не раз.

Опускаю взгляд. Как мне сейчас себя вести? Если она права…

– Для него это игра. Боже, да все, кто с Токманом общались, были в курсе про эти списочки.

– Я поняла, – киваю, – можешь не продолжать.

Медленно втягиваю воздух и стараюсь грациозно положить ногу на ногу."

"Пусть. Пусть это правда. Но рыдать и убиваться я не буду. Здесь точно не буду.

– Прости меня, – Сима откидывается на спинку стула, – я не должна была лезть. Это твое дело, и может, с тобой у него реально серьезно… Но кем я буду? Если, зная такое, промолчу?

– Все нормально, Сим, правда. Веселись, это твой праздник.

– Не грусти, слышишь? Может быть, я не права... Пойдем лучше потанцуем.

– Иди, я сейчас...

– Точно придешь?

– Точно, – сжимаю ее ладонь. Улыбаюсь.

Как только Симка уходит, бегу в туалет, но у самой двери резко меняю направление. Хватаю из гардероба пальто и вылетаю на улицу.

Щеки пылают. Дышать нечем. Я задыхаюсь, захлебываюсь в рыданиях, сгибаясь пополам посреди улицы.

Внутри все сжимается. Меня трясет от услышанного. Не могу успокоиться. Растираю по лицу слезы, а они все льются и льются.

Теперь понятна его реакция и эти слова…

Я тебя с собой не звал.

Конечно, зачем? Если я всего лишь строчка в чертовом блокноте. Имя с присвоенным ему номером.

Очередной трофей. Глупость.

Ты хочешь того же, что и я.