Бояръ-Аниме. Газлайтер. Том 33

Гибкая, бледная, почти полностью обнажённая, грудь — пятый размер, и из одежды только несколько узких чёрных лент, которые обвивают тело, больше для вида, чем для прикрытия. Ну и ещё клешни — по одной на каждой руке. Моська человеческая, смазливая.

— Кинешься — хана тебе, — сразу предупреждаю.

Она останавливается, вскидывает клешни и, чуть запыхавшись, быстро отвечает:

— Да, сир! Не убивайте, я безобидна.

— Он твой дружок? — киваю на мерзкую чёрную лужу, что осталась от последнего Демона.

— Нет, — качает она головой. — Он угонщик. Угоняет нас, отброшек!

— Кого-кого?

— Мы — отброшки… — начинает она и расправляет плечи. — Бог Живот создал нас для своего удовольствия…

— Так вы всё-таки Демоны? — спрашиваю, в раздумьях подкидывая пси-гранату.

— Нет-нет. Мы созданы из ткани Астрала для духовного удовольствия… — заблестев бездонными глазами, она делает шаг ко мне, раскованно и пошло покачивая бёдрами.

— Ни шага ближе, — обрываю я, увеличивая пси-шарик раза в два.

Девка останавливается, но всё же встаёт прямо, опустив клешни, и её голос становится печальным, даже обиженным:

— Потом нас вышвырнули. Бог Живот создал себе новые инструменты наслаждения, а нас выкинул, как надоевшие игрушки.

Значит, ещё и этот бог Живот тусуется в Прорыве. Мало мне одного Горы…

— В клетке везут твоих соратников? — спрашиваю напрямую.

— Э?.. — она явно теряется, моргает и в предположении берётся клешнями за свои груди.

— Твоих друзей везут? Сородичей?

— Э?..

— Поддать псионики для соображалки?

— Сородичей! Да-да, они в клетке. Наших отброшек угонщики везут в Чертовщину, чтобы там эксплуатировать, — вздыхает она грустно.

— И чего не так? Вы же созданы для удовольствия.

— Для удовольствия бога Живота, ну еще его вассалов Лордов-Демонов, а не отбросов-угонщиков, — задирает она носик.

— Понятно, иди вперёд, будешь путь показывать, — указываю на валуны, что заслонили далёкого «слона». Путь и так ясен, но пока не решил, что с этой клешнерукой делать. — Лорд, пошли, —бросаю через плечо Оранжу.

Оранж, что уже затоптал мелких паразитов, хрипит устало:

— Филинов, убей её. Она — поделка.

— Кто?

— Поделка, искусственный Демон.

— На Демона не смахивает что-то, — поглядываю на выпуклый зад послушно топающей вперёд отброшки.

— Да потому что она создана богом удовольствий Животом для разврата. Она безобидная.

— Тогда зачем убивать?

— Ну-у-у… она же Демон, — Оранж встряхивает головой. — Слушай, не усложняй, Филинов. У нас так принято: увидел Демона — убей.

— Ну, это у вас, — отмахиваюсь. — А у меня принято сначала головой думать и не страдать всякой хренью вроде предрассудков.

За спиной слышится тяжёлое, хриплое дыхание Оранжа, а впереди, покачивая кормой, идёт отброшка. Походка от бедра у неё явно вшита под коркой.