Битва Мастеров (СИ)

 — ответил парень, и вдруг как покраснеет!

Я, конечно же, тут же стала осматривать себя на предмет неожиданно оголенных конечностей. Короткая черная юбка, некогда белая блузка, рваные колготки и отсутствие обуви. Не могли при полном параде меня хоронить? В удобной для похода по лесу одежде и с мешком припасов. Уроды.

— Давай сюда. — смилостивилось мое пиратское высочество. И вот кто после этого скажет, что я не принцесса Винсарота? Отжимаю вещи у народа даже после смерти. Точнее вместо смерти.

Паренек хлопнул глазами и стал потихоньку подходить ко мне бочком. Когда он был совсем близко, я скорее почувствовала, чем увидела, как он попытался меня проткнуть ножом. Один короткий мысле-приказ дару, и ему едва не оторвало руку резко вылетевшим из руки лезвием.

— А ты смелее, чем кажешься. — усмехнулась я, отбирая у него мешок. Парень стоял в полном ступоре и что-то шептал. Молится что ли? Не лучшая мысль в моем присутствии. Опыт вызова богов у меня уже есть.

Развязав веревку, я открыла мешок и зарылась в него в поисках провианта. Содержимое порадовало меня вареными яичками, хлебушком, колбаской и бутылкой с компотом. Нет, мироздание все-таки меня любит. Однозначно.

— Тебя мама в дорогу собирала? — спросила я с набитым ртом.

Ну а что? Много мужиков такую катомку себе сами на работу собирают? Вряд ли. Парень перестал взывать к вселенской справедливости и снова посмотрел на меня, не собирающуюся прямо сейчас рвать на части вероломного нападающего.

— Д-д-д… — завел шарманку он. А мне так интерено и весело вдруг стало, вы не представляете.

— Дятел? — спросила я, выгнув бровь, как учил Константин.

— Д-д-д… — мотнув головой, попытался объясниться он.

— Дурдом? Полностью с тобой согласна. Каждый день одно и то же. Никакого разнообразия.

— Д-д… — возмущенно пропыхтел он, поджимая пальчики на руках.

— Дезоксирибонуклеиновая кислота? — предложила еще один вариант я.

— Дед! — все-таки воскликнул он, сжимая кулачки.

— А мама с папой? — спросила я, искренне заинтересованная перепитиями жизни заики.

— У-у-у… — начал имитировать гориллу парень.

— Умерли? — нахмурилась я. Даже совестно немного стало, что я сиротку обокрала.

— У-у-у… — отрицательно мотнул он головой.

— Ушли? Ушуршали? Украдены? Улитка? Узвар? Умницы? — начала перечислять я набор слов, чем начала бесить парня.

— Убийцы. В тюрьме сидят. — мрачно ответил парень, прикидывая, сможет ли он огреть меня вон той веткой.

— Не рекомендую. — мрачно прошамкала набитым ртом я и потянулась за компотиком. Ммм! Малиновый! Да сладкий какой! Вкуснятина.

— Наливка. — ткнув пальцем в компот, сказал парень, хмуро присаживаясь напротив меня. Здравый смысл победил? Если б победил, то сейчас он мчался бы сквозь прерии, как горный баран.