Биполярный мой

Соберись, Евгения, делай, как врачи советуют!!!

- Да, конечно, мы больше не будем встречаться... - меняю я тон на самый-самый спокойный и прямо душевный такой. - Мы никогда больше не увидимся... - до подъезда еще метров двадцать или чуть больше. - Всё будет хорошо...

- Ты чего со мной, как с психом разговариваешь?? - шипит этот.. Марат...

Язык прямо рвётся на волю, желая ляпнуть, что он и есть псих...

Хоть прикусывай...

- Нет, что Вы... - чуть оглядываюсь, пытаясь понять, добегу или нет до двери, чтоб меня никакой псих-извращенец перехватить не смог? Так там ещё домофон открыть нужно... И нет, чтобы кто-то из соседей сейчас домой шёл и я бы... Так нет никого, как назло... - Психам вообще нельзя говорить, что они психи... - не удержала я всё же язык свой...

- Че-го??? - рявкает Марат так, что, кажется, даже стёкла в окнах дрожат...

Беги теперь, Евгения!!! Вместе с языком своим и беги!!!

Развернувшись, как будто я на батуте подпрыгнула, срываюсь в сторону подъезда, словно выпущенное из катапульты ядро...

Добежать бы...

Угу, и с дверью поцеловаться...

Но то ли таким идиоткам, у которых мозг за язык не отвечает, везёт, то ли ещё что, но когда мне остаётся буквально пара шагов до спасительного подъезда, дверь открывается и я на всём ходу врезаюсь в...

- Ень, ты че.. Ох, бля... - успевает только сказать папа, когда следом за мной, в него врезается и Марат...

И мы в троём дружным сэндвичем, в котором я как раз прослойка между двумя здоровенными мужиками, отлетаем к стене с почтовыми ящиками...

И, судя по тому, какие слова сейчас шипит папа, приложился он об них как надо... То есть, как не надо конечно...

А я...

А я получаюсь зажатой между папой и...

Ну уж, нет!!! Пихаю со всей силы Марата локтем куда попаду и он, к счастью, тут же отодвигается от меня, практически дублируя папины слова...

- Вы ох.. балдели оба??!! - отлипает папа от почтовых ящиков. - Что за догонялки???

- Да мы просто... - ужом проскальзываю ближе к лестнице...

- Твоя версия??? - я прямо чувствую, что до смертоубийства один шаг...

- Я поговорить хотел... - выплёвывает Марат...

- На бегу??? - потирает папа правой рукой локоть и предплечье левой...

- Я не знаю, чего она побежала... - ну, конечно, давай переводи все стрелки на меня!!!

- И чего ты побежала?? - чуть разворачивается ко мне папа...

- Не хотела разговаривать... - начинаю я бочком так подниматься по ступенькам...

- Обидел?? - спрашивает папа у меня, но кивает на Марата.

- Не успел! - а, не только у меня язык - враг всему организму...

- А собирался??? - ну, вот, и конец тебе, Марат...

- Нет, но она... - прямо пальцем показывает на меня этот эксгибиционист...

- Еня тебя обидела?? - как-то почти как на ущербного смотрит на Марата папа...

Ну, пожалуйся ещё на меня, расскажи как я тебя психом назвала...

Трясун с тонкой душевной организацией...

- Так, пошли домой... - развернувшись, папа подталкивает меня и.