Биг Босс и попадос

 – Когда папа сможет прийти?

– В понедельник в восемь тридцать, – кивнув на блокнот в моих руках, подсказал мальчик и, проследив, как я делаю пометку, удовлетворённо улыбнулся: – Ну я пошёл. Хорошего дня вам, Ирина Борисовна.

Проводив взглядом мальчика до двери, нахмурилась и, пытаясь проанализировать наш разговор, тряхнула головой. Что-то явно не складывалось, а впечатление, что меня развели, только усилилось.

– Ну? – зайдя в кабинет после ухода мальчика, поинтересовалась Светка. – Что это сейчас было?

– Знаешь, – промямлила, рассеянно глядя в одну точку и, переведя взгляд на подругу, хмыкнула: – Если честно, я и сама не поняла. На Матвея совсем не похоже."

"– Вот и я удивилась, – обернувшись на дверь, понизила голос подруга. – Подошёл и сам к тебе напросился.

– Странно…

– Так, о чём вы говорили? Что решили?

– В понедельник жду его папу на беседу, тогда и посмотрим, – пожала плечами и, отложив ежедневник, хмыкнула: – Похоже, мальчик просто влюбился.

– Ну-ну…

ГЛАВА 8

Андрей

– Кирюх, не нуди, – отмахиваюсь от брата, пытающегося подсунуть мне очередной гениальный проект.

– Дрюх, я тебя не узнаю, – почесав репу, бормочет брат. – Непонятно кто кого обучал. Ты точно мой брат?

– Нет, я его близнец, потерянный в роддоме, – огрызаюсь, не поднимая взгляда от чертежей.

– Ты прикалываешься? – злится Кирилл и, отшвырнув папку с документами, устраивается на диване.

– Нет, блин, раскрываю карты. Андрея поймал, избил, лежит в коме. А я вырос в приёмной семье под именем Филипп, – выпаливаю раздражённо и, подняв взгляд на ошарашенного брата, хохочу в голос. – Я не понял, чем ты недоволен?

– Я думал, ты далёк от всего этого, – махнув рукой на документы, сознаётся брат и, взъерошив волосы, вздыхает: – А у тебя идей, как у всех сотрудников моего проектного отдела вместе взятых.

– Я так-то лучше тебя учился, – напоминаю усмехнувшись.

– А чего тогда не стал со мной работать? – упрекает Кирилл. – Вместе бы ещё круче развернулись.

– Ты когда собрался к Миле ехать? – поморщившись, меняю тему и, глянув на брата, подливаю масла в огонь. – Не боишься, что к ней какой-нибудь француз свои Фаберже подкатит?

– Итальянец, – поправляет он и, раздув ноздри, заметно мрачнеет.

– Один хрен, ой то есть Фаберже, – жму плечами и, стараясь сохранять невозмутимый вид, произвожу контрольный выстрел. – Ну вообще вы же давно женаты, так что почему бы не отдохнуть друг от друга.

– Дрон, заткнись, – рычит брат, сразу же хватаясь за свой телефон.

– А я что, я ничего, – продолжаю бубнить себе под нос, но зная, что Кирилл от ревности заводится с пол-оборота, мечтательно вздыхаю: – И вообще ты же лучше любого молодого, загорелого, накаченного итальянского мачо.