Бездна в твоих глазах

Это мой ритуал — периодически я рассматриваю свежие фото и переписки Даши с подружками в комментариях. Медленно листаю фото, задерживаясь на каждой, рассматривая детали, отыскивая изменения. Дарья всегда разная. То девочка с хвостиком и в рваных джинсах, с Микки-Маусом на футболке; то сексуальная кошка в коротком, обтягивающем платье, на шпильках, с красивыми ножками в черном капроне; то задумчивая, в парке, смотрит куда-то вдаль, закурив тонкую сигарету. Кто тебя фотографирует, моя прелесть?! У нее нет ни одной фотографии с посторонними мужчинами, и от этого мне почему-то становится немного легче. Ее ноги, руки, пухлые губы… Горящие задорные или задумчивые грустные глаза сводят с ума и бешено влекут.

Дохожу до новых фото и вижу несколько снимков, на которых она с огромным букетом разноцветных гербер и подписью «спасибо за мои любимые цветы». Внутри что-то вспыхивает, опаляя внутренности. Кого ты благодаришь, моя Лисичка?! Умом понимаю, что она имеет право жить своей жизнью, и мы друг другу никто, но внутри начинает свербеть от понимания, что, возможно, она отдает себя мужчинам, стонет под ними, извивается, что-то шепчет, хитро улыбается, любит…

А я живу по четкому плану, а по вечерам бухаю и рассматриваю ее фото. Ну что же ты въелась-то мне в голову?! Что в тебе особенного-то, отчего мое подсознание решило воспроизводить тебя на репите? Не нравится мне это все, такие женщины влезают под кожу и отравляют существование. А я не хочу быть рабом юбки и зависеть от женщины. Проходили уже, и ничем хорошим это не закончилось.

На ее странице загорается зеленый огонек. И моя рука зависает над значком сообщения. А что я, собственно, напишу? Банальное «привет», «как дела?» или «я уже полгода как женат по расчету, трахаю другую женщину и в моменты оргазма думаю о тебе» — это даже звучит маньячно и абсурдно, но так и есть. Думал, со временем пройдет, но нет, со временем ломка по Даше усиливается. Когда же меня отпустит-то?!

Наливаю еще немного коньяка, но уже не пью, просто кручу бокал, играя с янтарной жидкостью. Открываю окно сообщения и долго смотрю на чистое полотно. Моя страница — чистый лист. Только одно фото, где я на байке в кожаной куртке, никаких данных, только имя, Канада и возраст. Что-то внутри искушает написать, пока она онлайн. Потому что хочется получить ответ сразу. Но меня останавливает стук в дверь.

— Тимур, — Амелия специально проговаривает мое имя четко, почти по слогам. — Пошли спать.

— Ложись без меня, я работаю, — отзываюсь, не вставая с места, продолжая смотреть на диалоговое окно. Амелия уходит, и, судя по шуму, она недовольна моим ответом. Переживет.

«Как там твоя совесть, Лиса? Не мучает? Хорошо спишь по ночам?»

Все же отправляю сообщение, и она читает его практически моментально. Но не отвечает.