Бывшая жена. Счастлива без меня? (СИ)

Кстати, адвокат еще вчера должен был позвонить мне и сказать что-то

важное по поводу вечеринки, на которой я должна буду встретиться с этой

крупной рыбой.

Куда он пропал?

Может, отсыпается после поездки в Питер?

Набираю его номер, но мне сообщают, что телефон выключен.

— Странно… — глубоко вздыхаю, и иду открывать дверь курьеру.

Действуя по старой доброй схеме, я раскладываю по тарелкам еду, подготавливаюсь к вечернему приему гостей, затем отправляюсь на шугаринг, на массаж, на коррекцию бровей, и только к вечеру возвращаюсь домой.

Накрываю на стол и отвечаю на звонок от адвоката.

— Ну наконец-то! Ты куда пропал? Я весь день пыталась до тебя

дозвониться.

— И тебе привет! — недовольно бросает он. — Я вчера в Питере потерял

свой мобильник, а сегодня не было ни одной свободной минуты, чтобы

восстановить симку. Весь день по судам мотался, как проклятый. Только

сейчас выхожу из салона сотовой связи, и…

— Что ты сделал? — напрягаюсь я. — Потерял мобильник?! Его не нашли?

— Нет…

— Я надеюсь в нем нет наших переписок?

— Анжел, я по-твоему идиот? У меня везде пароли стоят.

— Еще. Раз. Спрашиваю, — чеканю каждое слово. — В твоем телефон есть

наши переписки?

— Нет, — раздраженно рявкает он.

— Очень надеюсь, что это так.

Как-то неубедительно он это сказал. Я каждый раз говорю ему, чтобы сразу

чистил чаты, но он вечно в своей беготне, поэтому запросто мог забыть

сделать это.

Если наши с ним переписки вылезут наружу, то мне точно придется бежать из

страны."

"— Я написал заявление в полицию. Заявил о краже, чтобы мобильник начали

искать. Надеюсь, он скоро окажется у меня.

— Я тоже на это очень надеюсь, — злобно цежу сквозь зубы и, переведя

взгляд на окно, вижу, как к воротам подъезжают машины. — Все, мне пора.

Завтра созвонимся.

Быстро надеваю фартук, поправляю волосы и иду встречать гостей.

— Здравствуйте! Проходите, будьте как дома, — улыбаюсь мужчинам в

строгих костюмах. — Привет, любимый, — целую Кирилла.

Вижу, как по ступенькам поднимается его партнер, которого держит под руку

симпатичная невысокая брюнетка.

— Дорогая, знакомься, это Инга, жена Аркадия Павловича.

— Как хорошо, что в нашей компании будет еще одна девушка, — мило

улыбаюсь я, оглядывая ее красивое темно-синее платье. — Ой, — смеюсь, глядя на свой фартук. — Опять забыла снять. Кирилл, помоги развязать, пожалуйста.

Гости рассаживаются за столом, приступают к еде и начинают заваливать

меня комплиментами.

— Анжела у меня очень хозяйственная, — разрезая стейк, гордо произносит

Кирилл.

— А с чем этот пирог? — интересуется Инга.

— С грушей и корицей, — отвечаю я.

— Кстати, приготовлен по рецепту Анжелиной бабушки, — добавляет Кирилл.