Обручимся? Влюблен без памяти

Разворачиваю контакт, нахожу фотографию младшего Высоцкого, намеренно кривую и мутную, как будто его поймали папарацци, и подпись в мессенджере: - В семье не без Олега.

Закатив глаза и усмехнувшись, нажимаю на иконку вызова. Тревожно вслушиваюсь в долгие гудки. «Пожалуйста, ответь!» - шепчу пересохшими губами.

Щелчок соединения дарит надежду, но в динамике завывает вьюга.

- Алло? – украдкой лепечу. Вряд ли меня услышали среди шорохов и шума ветра.

- Арс, мать твою, не до тебя! – неожиданно ревет на том конце линии, будто трубку поднял разбуженный бурый медведь, не выползая из берлоги. Дергаюсь, чуть не выбросив телефон от страха, крепче сжимаю его пальцами, возвращаю к уху. Зажмуриваюсь, зато понимаю, что не ошиблась. Точно кровные братья! Два психа-неадеквата. – От меня Сашка сбежала, я еле адрес нашел. Надо успеть к ней до Нового года, а я заглох хрен знает где. Отвали, если не собираешься ехать за мной в глушь и вытаскивать из снежного заноса.

- Послушайте, Олег… - смущенно начинаю, но ничего не успеваю объяснить. Связь обрывается.

Перезваниваю ещё раз, однако абонент уже вне зоны действия сети. Кажется, второму Высоцкому тоже нужна служба спасения. А что мне делать с первым?

- Славка, выходи! Срочно! – барабанит в дверь Ярик, и я захлебываюсь накатившей паникой.

- Что-то с Арсом? – выпаливаю испуганно, вылетев из ванной.

Упираюсь взглядом в доктора из отеля. Вопросительно выгибаю бровь.

- Скорая уехала, - монотонно сообщает он.

- Увезли? А-а… - растерянно тяну, пытаясь заглянуть широкоплечему мужчине за спину. Быстро нахожу Высоцкого, вальяжно развалившегося на подушках, и непонимающе моргаю.

- Нет, Арсений Геннадьевич от госпитализации отказался. Послал всех на… кхм.… - врач закашливается, интеллигентно осекаясь. – Мне нужно поговорить с кем-нибудь из родственников. Вы же его невеста?

- Кто? Я? – указываю на себя пальцем, скептически поморщившись.

- Конечно, невеста, - вклинивается в беседу Ярик. Дергает меня за ладонь, демонстрируя кольцо, которое Пашка подарил. – Вот! Дядь Вань, ну, вы же взрослый человек, - по-свойски теребит врача за рукав. - Вы что, не понимаете, чем они тут занимались, когда все произошло? – многозначительно кивает на меня, расхристанную, заставив покраснеть от стыда и прикрыться руками.

- Хм, что ж, если так… - недоверчиво прищуривается мужчина с тревожным чемоданчиком.

- Так-так, говорите уже, - подгоняет его брат, потом подмигивает мне, будто у него нервный тик, злится, что я медлю. Взвесив все ""за"" и ""против"", я всё-таки заторможено киваю. В конце концов, я ничего не теряю. Маленькая ложь во спасение.

Врач жестом просит Ярика выйти, а затем заговорщически обращается ко мне:

- Послушайте, Слава, вам нужно быть стойкой, - начинает издалека, а я не знаю, что и думать.