Мир, который без меня. Альтернативный гей-роман. Книга 1.

Парень попрощался со сторожем и отправился по своим делам. Идет, ежится. Летняя куртка. Летние кроссовки, а на улице минус. Поскальзывается на тонком покрывале льда. Курит. Остановился около уличного кофейного аппарата. Ищет в кармане монеты. Пересчитывает. Кладет обратно и обреченно бредет дальше. Не хватило. И хотя в аппарате не секси и даже не порно кофе, он тоже стоит денег. Стив зажмурился на мгновение. «И собака выживает, неужто человек не сможет»? Шон почти слышит, как говорит Энди. А теперь видит своими глазами, как выживает этот человек. Звонит телефон. Кстати, как никогда."

"«А, привет, Рой. Никуда не подевался. Трахаюсь. Какая разница с кем. Что с машиной? Да что-то барахлит. Свою бросил, взял у Пола. Слушай, давай позже, мне не очень удобно разговаривать. Ну да. В процессе. И я тоже. Конечно. Не волнуйся, у меня на тебя всегда силы есть. Это святое».

Стив почти не едет. Медленно ползет за Энди. На расстоянии. А вот, кажется, и цель. Придорожная кофейня. Он сам, наверное, не рискнул бы заглянуть сюда. Если бы только не захотел после мучиться коликами. Мальчишка стоит на пороге. Докуривает. А это еще кто? Энди машет рукой, приветствуя девушку, а после наклоняется и целует в щеку. Слава богу, кажется, дружески. Наверное, работают вместе. Стив в замешательстве. Энди уже три недели в свободном плавании. Неужели решился? А может, оно и к лучшему. На дверях заведения вывеска. «С 9:00 до 23:00». Отлично. До одиннадцати вечера парень привязан.

Шон припарковался и решил понаблюдать. Энди разговаривает с девушкой. Она, по-видимому, кассир. Кофейня наполняется людьми. Они проходят вдоль прилавков, берут какую-то еду и, расплатившись, рассаживаются за столики. Парень все еще стоит около кассы. Стив чувствует, как внутри него разливается кисель досады. Ангел Роя, лучший ученик его самого, избалованный дорогими магазинами и массажами, не брезгует убирать грязную посуду в дешевой сомнительной забегаловке. Парень с талантом танцора и уникальной гибкостью улыбается, тягая переполненные подносы. Выживает. Нет, это не его падение. Это падение Роя. Не падение. Крушение. Крылья выдержали. Значит, он успел расправить их. Не разбился о мир в котором… Как он там говорит? Самое ценное — утро, если тебе посчастливилось проснуться, где ничего ни от кого не ждут, потому что и ждать нечего и не от кого. А они с Роем ждут, хотя, наверное, зря.

Стив застал Маккену в постели.

— Хреново выглядишь.

— Спасибо. Ты добр как всегда.

— Опять полночи торчал на мосту? — зачем спрашивал, когда и так знал?

— Нет. Трахался. Всю ночь.

— Трахался? Отлично. Где?

— Имеет значение?

— Да нет. И как?

— Не так, чтобы очень. Парень попался какой-то вялый.

— Ну, в таком бедламе - неудивительно.