Бесконечная одержимость (ЛП)

Он снова сел за руль «Мустанга», и я почувствовала прилив жара, вспомнив, что случилось в прошлый раз.

— Ты уверена, что в порядке, чтобы отправиться на прогулку? — Спрашивает он, слегка ухмыляясь уголками губ, и я стону.

— Я в порядке, — заверяю я его, пока он протягивает мне бутылку воды. — Немного навеселе, но я протрезвею к тому времени, как мы туда доберемся.

— Тогда ладно. — Не похоже, что он мне верит, но он выезжает на дорогу, и я начинаю глотать воду, намереваясь доказать, что он ошибается к тому времени, когда мы доберемся до тропы.

К тому времени, когда мы приезжаем туда, я уже чувствую себя трезвой, и, к счастью, Иван сдержал свое обещание и выбрал одну из легких троп. Это не столько подъем, сколько прогулочная дорожка, густо окаймленная разноцветными деревьями, и я облегченно вздыхаю, когда он открывает мне дверь, и я выскальзываю из машины.

— Твои леггинсы отвлекают внимание, — пробормотал он, глядя на мои обтягивающие темно-серые леггинсы, прикрытые длинным свитером-туникой и ноги, обутые в серые кроссовки. — Я собираюсь идти за тобой всю дорогу.

— Нет, не собираешься, — дразню я его, хватая за руку, и чувствую, как он ненадолго напрягается, словно не ожидал этого. Но он расслабляется так быстро, что я почти думаю, что мне это показалось, и через мгновение мы идем по тропе рука об руку, воздух совершенно прохладный, листья вокруг нас вибрируют.

— Я мог бы привыкнуть к этому, — тихо говорит он, его пальцы трутся о мою руку, и я удивленно смотрю на него.

— Ходить?

— Нет. — Он дразняще закатывает глаза. — Проводить время с тобой. В такое время, как сейчас, когда все тихо и спокойно, и я не чувствую, что должен думать о чем-то еще. — Его большой палец снова проводит по моим костяшкам. — Ты говорила мне, что считаешь себя скучной, Шарлотта, но ты… — Он резко обрывает разговор, отводя взгляд, и у меня возникает ощущение, что он собирается сказать что-то, что, по его мнению, слишком много. Что-то слишком эмоциональное для того, чем мы сейчас являемся друг для друга.

— Что? — Я нажимаю на кнопку, прежде чем успеваю остановить себя. Что-то подсказывает мне, что он был прав, когда нажал на тормоза, что бы он ни собирался сказать, но теперь я хочу знать. Я чувствую, что мне нужно знать. — Ты можешь сказать мне.

Он останавливается, поворачивается ко мне, смотрит на меня сверху вниз своими темно-синими глазами, которые притягивают меня.

— Ты убежишь, если я это сделаю, — бормочет он, и я чувствую, как по позвоночнику пробегает дрожь, не имеющая ничего общего с холодом.

— Ты бы погнался за мной? — Я шепчу, слова выходят скорее хриплыми, чем дразнящими, и вижу, как темнеют его глаза, как его мускулистая фигура нависает надо мной, когда он протягивает руку, проводя пальцами по моей скуле.