( Бес ) Предел (СИ)

 — Ты в своей стране нарвалась трижды на уродов, заметь в цивилизованном большом городе, где разговаривают на своем языке! Хочешь, чтобы там тебя отымели или отправили в какой-нибудь бордель?

— Не хочу. Просто полетим вместе, пожалуйста, — смотрю на него и понимаю, что даже поток слез, мольбы и прочее не изменят его решения. Он просто молчит, а через несколько секунд непрерывного молчания крепко прижимает меня к себе и как ребенка начинает гладить по голове.

— Мы обязательно куда-нибудь слетаем. Только не сейчас. Позже.

— Когда, — шепчу куда-то в грудь, не осознавая толком что произношу.

— В следующем году.

Хотелось произнести «обещаешь?», но передумала. Любые обещания-это просто слова, порой вообще независящие от нас. Вот так и бывает, что так хорошо начавшееся утро, превращается в полное разочарование.

***

Сидя в такси, недалеко от дома, я окончательно поняла, что надо сдавать на права. Нахождение в машине в течение часа влетит не только в копейку, но и прилично нервирует, ибо таксисту не объяснишь, что я свихнулась и поджидаю пока мой любимый мужчина соизволит сесть в свой автомобиль и куда-нибудь поехать. А умела бы водить, ничего этого бы этого и не было. Пока мужик не задает вопросов, а может просто боится нарваться на неадекватный ответ. В конце концов приличные деньги я ему вручила заранее, должен потерпеть. Я осознаю, что поступаю сродни сумасшедшей, поджидая Игоря, особенно учитывая, что вчера мы вроде как помирились и нет поводов для слежки. Но свое сумасшествие осознает здравая половина меня, а есть еще вторая, которая до сих пор оплакивает несостоявшийся отдых. У человека должны быть причины, чтобы добровольно отказываться от уже купленной путевки. И что самое дебильное, на ум не приходит ни одной веской причины. Ну разве что какие-нибудь криминальные дела, на чем он собственно и разбогател.

— Это он! — вскрикиваю я, как только вижу знакомую машину. — Вот за ним! Только аккуратнее и не упустите, пожалуйста. Я вам сверху еще заплачу.

— Окей.

Всю поездку я еду как на иголках. Сознание рисует наидебильнейшие картинки, как я застаю Игоря в каком-нибудь закоулке с колоритными бандитами из фильмов про девяностые. Идиотизм чистой воды, но не могу ничего с собой поделать. Я ведь знаю, что он хороший. Дико сложный, временами гадкий, противный зануда, но ведь точно хороший. Какие на фиг бандиты? О чем я думаю и что вообще творю?

— Девушка, я через шлагбаум проезжать не буду. Въезд в больницу только по пропускам. Но вас пропустят просто так, можете спокойно заходить через пропускник.

— Да, хорошо. Спасибо, — быстро достаю из сумочки наличку за оперативность и выбегаю из машины.

Прохожу через пропускник и как угорелая выбегаю на улицу. Благо искать долго машину Игоря не пришлось.