My Ultimate Autumn Playlist or It's a Man's Man's Man's World (СИ)

– Вот и славно, значит едешь одна, – подытожил рабочие терки шеф. – А теперь к разбору полетов. Новый сезон на носу, и работы хоть отбавляй. Сценаристы уже набросали приблизительный план. Ездить, как и в прошлом сезоне, будем много. Но нас попросили выделить одного человека на все выезды. Им, видите ли, так будет легче, а то, что они загоняют до смерти кого-то из нас, не считается. Опять у меня проблемы с трудовыми договорами и юристами будут, – пошел отклоняться от темы Уильям.

– Так, что с новым сезоном? – вернула его ближе к теме я.

– Нам не хватает звезд, – перешел сразу к сути он. – То есть, как по мне, нам и троих хватит *намекает на ведущих*, но рейтинги повышаются за счет примелькавшихся лиц. На нас взвалили поиск таких.

Смешались в кучу кони, люди. Мы начали обсуждать самых рейтинговых актеров и музыкантов, умеют ли они хотя бы за рулем сидеть. Пора было прекращать спор о том, кто лучше смотрелся бы за рулем Даша Капустина* или Скарлетт Йоханссон, и возвращать их на землю.

– А теперь давайте о чем-то более реальном.

– Есть предложения? – смерил меня презрительным взглядом Мэт.

– Да хоть Хиддлс…тон.

– И как же ты достанешь эту звезду? Он от нас в Голливуд сбежал, – спросил шеф.

Да он мне проспорил желание на прошлых выходных по пьяни и вот… Отличное объяснение.

– Что мне будет за то, что я его достану? *Да ты его уже неделю как достала, оттягивая смертную казнь в виде исполнения своей прихоти.*

– Кресло шеф-редактора не отдам, – сказал Уильям.

Уж больно надо.

– Так мы работать или как? – спросила я, соскакивая с темы, пока меня не пригвоздили расспросами что да как. Когда все разошлись, я пообещала Уильяму, что до вечера у него будет ответ Тома Хиддлстона.

***

– Как там Локи? – спросил у меня Уильям.

– Временно недоступен…

– Я так и думал.

– Прикован к скале, змеиный яд, все дела.

– Ты о чем вообще? – уставился на меня шеф с ужасом в глазах.

– О скандинавском боге, о чем же еще, – и тут до меня дошло, где я сплоховала. – Хиддлстон. KERS меня побери. Извините, Уильям, сейчас все будет.

Пока шеф с любопытством наблюдал за моими махинациями, я шарила по столу в поисках телефона. Как для прогрессивной медиа-компании, у меня на столе слишком много макулатуры. Своей, чужой, кто знает чьей.

– Хиддлс, я нашла тебе наказание, – решила сразу преступить к сути вопроса я.

– Как приятно слышать решимость в твоем голосе. Небось, и на работе так всеми командуешь.

– Ага, и на следующих выходных затеваю третью мировую. А пока я не стала фюрером, сделаешь мне одолжение. Как друг?

– Если это не жертвоприношение или не ритуальные танцы голышом… хотя по поводу последнего я бы подумал, если ты присоединишься.

– Томас Хиддлстон, – с упреком сказала я.