Алёнушка для босса (СИ)

В квартире тихо. Еле слышно тикают старенькие бабушкины часы на стене.

Испереживавшийся Ванька вырубился в соседней комнате с наушниками на голове, и теперь его вряд ли даже пушка разбудит, не то что постукивание. Моя малышка тоже утомилась за день и только ворочается слегка в кроватке. Но, к счастью, сразу возобновляет безмятежное сопение.

Зато неизвестный очень скоро вновь напоминает о себе настойчивым стуком. Правда, к звонку он почему-то не притрагивается. То ли проявляет деликатность - странную при таком совсем неделикатно позднем визите, - то ли просто тупит.

Нашариваю тапочки и, потерев ладонями усталое сонное лицо, смотрю на часы мутным взглядом.

Почти полночь. А меня вырубило в десять, когда я читала на ночь сказку Алисе. Придется самой открывать, а то разбудит-таки. Очень хочется спать. А еще - позвать Ваньку... но какой с него сейчас толк? Ему еще и гипс не сняли, нечего по коридорам скакать лишний раз на одной ноге.

Плетусь к двери, зевая на ходу, только в прихожей просыпаюсь окончательно. Как только заглядываю в зеркало и вижу себя в одной тонкой сорочке. Видок так себе, на лице застыло измученное выражение и уже почти философская грусть насчет всего происходящего... но это не повод распахивать дверь перед непойми кем в скудной тряпочке.

Впрочем, догадки о личности этого настойчивого типа у меня всe же есть...

Из-за десяти пропущенных звонков на отключенном телефоне и еще двадцати непринятых позже. Я не могла заставить себя на них ответить. Только поставила беззвучный режим и немигающе смотрела на экран с комом в горле, пока Боярову не надоело звонить. Слишком острым было ощущение, что стоит ему хоть что-то не так сказать или подшутить... словом, обесценить то, что я испытывала от начала рискованной беременности до появления на свет Алисы... и я сломаюсь, рассыплюсь на тысячи мелких осколков. А обратно себя по кускам уже прежней, нормальной и адекватной, не соберу.

Именно поэтому я медлю перед дверью. Оттягиваю момент, набрасывая на плечи первую попавшуюся уличную одежду с вешалки - мой длинный шуршащий плащ-дождевик... тяжело вздыхаю, потом поправляю волосы...

И мужественно заглядываю в дверной глазок.

- Боже... - вырывается у меня тихо-потрясенное.

На лестничной площадке действительно стоит Бояров. Только сейчас он меньше всего похож на босса и скорее напоминает моего сильно заматеревшего сталкера из девятого B.

Темно-зеленая бейсболка - правда, немного другая, с логотипом какого-то фитнес-клуба, - как и в прошлом, скрывает половину его лица. Плечи в плотном спортивном костюме цвета хаки кажутся шире обычного, а на правой скуле темнеет то ли ссадина, то ли синяк. В целом - вид у него угрожающий.

- Алeна, - цедит он, глядя прямо в дверной глазок, на меня, - открывай.